LOS ENEMIGOS + DOGO + PROSCRITOS. EL CARTEL SOÑADO

Inevitable, claro. Preparando las presentaciones de su libro junto a Xavi Mercadé vuelan los recuerdos. Cada uno tiene sus filias y sus fobias, y estos días hablas con uno y se acuerda de Más Birras (de quienes se ha reeditado su primer Lp), hablas con otro y se pirra por la discografía completa de Sex Museum (buen gusto, buen gusto). Te llevas sorpresas (rockeros militantes confesando su adicción a Aviador Dro o Esplendor Geométrico, mods que  escuchaban a los Bombarderos, rockers que te dicen que Brighton 64 no estaban mal, punks que siguen defendiendo que Eskorbuto, de haber nacido en New York, habrían sido los Heartbreakers) y confirmas que hay algunos nombres que provocan unanimidad total y absoluta. Los Enemigos, por ejemplo. Punto blindado y sin detractores. Personalmente, cada vez que abro el libro (y lo he hecho unas cuantas veces) recuerdo un concierto organizado por La Virgen Concerts en la sala grande de Zeleste, hoy Razzmatazz. Proscritos, Dogo y sus Mercenarios y Los Enemigos. Triple cartel, triple dosis en tiempos en que las dosis corrían como locas. Bolazo de los que no se olvidan y de los que uno, rollo sentimental, guarda la entrada junto a las de los Kinks, Lou Reed o la primera vez que viste a los Stones. El promotor se arruinó, aunque los grupos siguen adorándole, y nosotros estamos en deuda con él y con ellos. Les dejo, vamos a empezar a trasladar nuestro comando móvil al Sidecar barcelonés (un club del que hay toneladas de historias que contar, siempre al lado de los grupos que empiezan) para la primera presentación junto a miembros de  Brighton 64, C-Pillos / Escalones, Fromheadtotoe y Ultratruita. Seguimos informando.

DISPARANDO DE NUEVO

Buenas, nuevo intento de dotar de (cierta) continuidad a esta blog, abandonado desde que al publicar el libro Burning. Madrid escribí en su solapa que le dedicaba periódica atención. Circunstancias varias lo han mantenido en barbecho, ahí vamos de nuevo: durante los  cinco meses transcurridos sin dedos pegajosos, 66 rpm ha editado varios libros, Ruta 66 ha cumplido 300 números (toda una proeza, eh) y han aparecido un buen montón de novedades discográficas de interés. Los Stones han vuelto a los escenarios, se especula de nuevo con conciertos españoles de Neil Young y (la noticia más triste), Wilco Johnson está preparando una gira de despedida (de este mundo) junto a Dr. Feelgood. Un cáncer incurable es la causa, maldita sea.

Unos se van, otros llegan. Y esta es la semana de Xavi Mercadé, posiblemente el fotógrafo más combativo de la escena rock de este país. 9000 conciertos lleva retratados el hombre, y desde la pequeña editorial 66 rpm no sentimos especialmente orgullosos de publicar su libro Balas Perdidas. Qué fue del siglo XX, un repaso a un buen montón de bandas que durante los años 80 y 90 lo dieron todo sin alcanzar un éxito masivo. Cuando se habla de rock español suele acudirse a una decena de nombres, él se centra en otros: 091, Desperados, Dogo y sus enormes Mercenarios, Proscritos, Más Birras, Desechables, Negativos, Cicatriz y un largo etcétera.

Quienes hemos pasado incontables noches viéndoles en vivo sabemos que Mercadé tiene razón: la historia no solo la escriben quienes arrasan en listas.

Además, en todo esto hay un componente emocional importante: May y un servidor conocemos las fotos de primera mano. Ventajas de compartir piso con Xavi durante mucho tiempo, hace ya más de dos décadas, y convivir con centenares de negativos y kilómetros de película en blanco y negro, con fotografías de Enemigos o Sex Museum colgadas en la bañera, con instantáneas de Amateurs, Doctor Explosion o La Burla flotando en el aire. Además, estrena blog (http://balasperdidas66rpm.wordpress.com) desde el que irá mostrando fotografías que han quedado fuera del libro, y en el que compañeros y a la vez amigos aportarán su particular visión sobre bandas y solistas repasados en él.

Y si, Xavi es un bala perdida de cojones. Felicitats.

HASTA LOS GRRR!!!!

Quedaba una mínima esperanza, pero se ha esfumado one more time. Tanto marear la perdiz para que Jagger Enterprises comunique que el nuevo disco de los Stones sera... otro recopilatorio. En mil formatos (caja de cuatro cd’s, de tres, vinilo, portadas diferentes, etc...) para seguir intentando provocar la ruina de los coleccionistas compulsivos que orbitan alrededor de su mundo. Yo he conseguido tachar de mi curriculum lo de compulsivo, aunque paso por caja religiosamente cada vez que se inventan otra jugada.Lo de Bruselas Affaire ya dejó de tener gracia (ya saben, un pirata transformado en oficial gracias a otras varias opciones, la más cara a 1500 dolares de nada), lo de que te vendan otra vez <<Brown Sugar>> acompañada por dos inéditas huele a chiste fácil. ¿Alguien se cree que son composiciones nuevas grabadas por la banda al completo? No les extrañe que a base de paciencia descubramos un asombroso parecido con alguna demo de Tattoo You... En portada, el primo finolis del difunto Copito de Nieve. Negro, eso sí.

Pasamos a Burning a mañana. Sorry. La actualidad (juajua) se impone.

THE ROLLING STONES AUSTRALIAN TOUR

Buenas a todos de nuevos tras el parón estival. Personalmente me lo he pasado dando vueltas al mundo Burning, como pueden suponer quienes siguen este blog o el de nuestra editorial, 66 rpm. Es lo que tocaba, como pueden suponer.

Para desintoxicarse un poco, nada mejor que volver a pasar por caja para que los Stones (mientras siguen dando pistas de un futuro que ni ellos deben conocer) te saquen la pasta vendiéndote casi lo mismo. Esta vez la excusa para el autoconvencimiento es el precio, que roza lo ridículo. Al menos en Barcelona, es posible adquirir una voluminosa caja que incluye el dvd de Stones in Exile, el de Ladies & Gentlemen y uno extra con una entrevista realizada en Australia en 1973. Poco, vale, poco. De propina un libro que ya justifica la compra, una reproducción de un cartel de la época y un par de gadgets chorras (tremendo el mini sobre con el negativo de dos forografías de Jagger sin ninguna gracia especial). Poco, vale, pero esta vez lo despachan a 25 eurillos más o menos (en la tienda de mi dealer, a 21). Y ya saben, los vicios hay que cuidarlos...

Mañana, Burning.

¿QUIÉN MATÓ A BRIAN JONES?

Buenas, regreso al blog pegajoso. Y no lo hago para hablar de Burning (no se van a escapar ustedes de mi ración de autobombo, no, pero lo dejamos para la próxima semana). Hoy toca Stones, una vez más. En teoría, según los libros de historia, un 12 de julio de hace cincuenta años empezó un capitulo imprescindible de la historia del rock. The Rolling Stones, claro.

Medio siglo de vida que no se han celebrado como era oportuno, vale. Pero 50 años de rock inimitable (y no será porque no se haya intentado...), que empezaron gracias a Brian Jones.

A él va dedicado este post, potenciado gracias a la lectura de uno de los libros del año: El Hijo de Brian Jones, de Jesús Ferrero. Un auténtico trip emocional en el que la sombra del Stone siempre asoma.

LA BANDA DE MOEBIUS

La banda de Moebius es “una superficie con una sola cara y un solo borde. Tiene la propiedad matemática de ser un objeto no orientable”, según wikipedia. La banda de Moebius fue una editorial tremenda, referente de la contracultura madrileña que dio cobijo en sus referencias a personajes como el dibujante Ceeseepe y poetas como Leoplodo María Panero, Eduardo Haro Ibars. Y la banda de Moebius, en el fondo, hemos sido todos los que flipábamos con la obra literaria y gráfica del dibujante francés, Jean Giraud. Para entendernos, cuando el tipo iba de normal era Jean, cuando le daba a la historieta triposa era Moebius. Murió hace unas semanas, y ya ha tardado en aparecer en este pegajoso blog. Estando en Madrid hace una semana junto a Oriol Llopis para presentar su libro, La Magnitud del Desastre, un buen amigo, Manuel Beteta, me hizo un regalo tan magnífico como entrañable. Había encuadernado, hace años, las aventuras del Incal. Yo iba a hacerle entrega de un catálogo sobre rock australiano que sabía le interesaría, pero me superó de todas, todas.

LA CHICA DE LA MONTAÑA – MÚSICA DISPERSA

Veo que es costumbre en esto de los blogs crear un día monotemático a la semana. Perfecto, me dispongo a escarbar en el pasado (vale, como casi siempre) y brindar los viernes a Mountain Girl, ese icono del rock ácido californiano. Conocida por ser la compañera de Jerry Garcia, y por haberse pateado los USA a bordo del autobús cargado de ácido lisérgico que tantos colocones procuró a quien se acercó a sus ocupantes, dio nombre a un excelente (y voluminoso) fanzine elaborado en Valencia por un estudioso de la contracultura. Eran otros tiempos, su elaboración era artesanal, su tirada limitada y podías adquirirlo a cambio de sellos de correos (como ahora, vamos). Sus páginas desbordaban sonidos que pocos intentaban explicar por escrito en este país, y gracias a él descubrí a montones de bandas. Hablando con un amigo músico, estratosférico guitarrista, y tras zambullirnos en un doble en directo de Phish, el álbum en vivo de Widespread Panic con la Dirty Dozen Brass Band y el discazo del Pájaro sevillano (vaya bolo se marcó la semana pasada en Barcelona, amigos), acabamos charlando sobre Música Dispersa, la banda underground en la que militaba un joven Sisa, Albert Batista, el desaparecido Cachas y la enigmática Selene. Les escucho mientras escribo esto. Hipnótico, seminal, demostró que sin palabras se podía decir mucho. Fechado en 1970. Joder, ¿ya tiene 42 años?